Fake

Tout est faux en moi la nuit se ment par le dedans, hors paradoxe, je dis bien: cette nuit d'ongles sales, d'adidas décrissés et de pharmacies ouvertes jusqu'à cinq heures.

Je constate: mes pensées sont des cristaux de kaléidoscope, la symétrie en moins.

Je n'ai qu'une cochonnerie de poème pour me soutenir jusqu'à la salle de bain, l'abréviation d'une boucle d'oreille derrière la vitre du taxi, et si je suis bien sage, peut-être le passage de la morte qui posera une langue historique sur la glace avant de foncer au miracle de la viande à venir.

La rue brille par son absence et il fait déjà noir là-bas -- quand je distribue les coupons bien au-delà du motard qui mouille ses mannequins au coin de la 16e avenue.

Dans ma tête couronnée de cognements, ta voix a le même passé que la branche qui se rompt sous le poids des ampoules, sans forêt proche pour aiguiller le nord qu'on avait promis aux mages électrifiés et aux vieilles filles chauffantes qui reviennent de l'usine avec le manifeste du parti sataniste.

Antégrammes, 3

Je me reviens en empruntant tes derniers mots et je crève mes glandes au-dessus de ton visage, je me suspends comme un grand ciel incertain dont les oiseaux palpitent de finitude avant de disparaître.

*

J'aime que mes doigts s'engourdissent au fond de tes roses tandis que je lèche la repousse de cendre qui essaime de la cime de ton sexe jusqu'aux lueurs équatoriales de la pierre que j'ai coulée au creux de ton nombril.

*

Me voici aussi froide que l'écume qui noircit entre mes mots, je signe avec mes doigts trempés dans le jus de ciel.  À proprement parler, je ne jouis pas, je suis jouie. 

(Tu m'appartiens, ce qui signifie que tu t'écroules à l'autre bout de la terre et que je te lèche jusqu'à l'infection.)

*

Il aime cette comptine de mon pied dans sa bouche: *Un gros orteiiil, un moins gros orteiiiil, un moyen orteiiil, un petit orteiiil et un... uuun...*  Et tout ce que ses yeux démesurément agrandis semblent dire en cet instant, c'est: *existe! existe! existe!*

*

À 64 ans, ma psy est demeurée une très belle femme.  Elle porte les stigmates d'une gloire agrégée à de vénérables défaillances qui me font parfois la désirer.  Elle le sait.  (Sorcière, un jour, je ferai écumer ton cul sur le divan.)

*

Je rive la colonne de mon corps sur ta bouche, je largue mes dernières bontés et tu passes la nuit entière à chercher ta langue dans la pieuvre dépecée de mon sexe.

*

Après la réincarnation de ta queue au fond de ma gorge et de mon cul, je te réduirai sans reste à ces quelques billets que je vais flamber dans les boutiques en échange d'un infinitif qui fond sur moi entre deux saignées de silence.

*

Résumé de ma nuit: le vieux porc encule la jeune pétasse qui me pénètre en se mordant les poignets.  (Plus tard, j'écris à mon amoureuse, je lui reviens comme d'un séisme qui passe sous le graphique, je lèche en riant le mascara qui a coulé jusque dans la cavité de mon nombril, puis je disparais.)

*

Sous-ministre: toi, ton souffle coupé, le pus que ta queue recrache à pulsation réduite.  (Si tu savais comme je regarde ailleurs quand je donne la mort, comme je révise les théorèmes de mon épilepsie tandis que ta tête disloquée morve de plaisir entre mes cuisses.)

*

Amoureuse d'une femme que je n'ai jamais rencontrée, je la lèche en rêve, je l'adore singulièrement et je mets tout de moi dans les télégrammes infernaux que je lui envoie quand je décloisonne les douze catégories de mon enfermement.

*

Je lui appartiens si capitalement que sa langue est insérée comme une étoile permanente entre les feuillets de mon clitoris.

*

Je ne confie de secret qu'à l'oreille que j'ai d'abord léchée.  (Si la captivité de mes seins barbouille ton cerveau, tu peux encore jouir à sec dans les flammes de ma messagerie, passer mes poèmes au fil de ta carte de crédit et souffler le verre de mon amour jusqu'à ce que la nuit décharge dans ta bouche.)

*

Exposée à des rafales de 80 km/h, je consens au viol des éléments.  Il m'arrive aussi de rabattre l'ego d'un esclave aussi furieusement que le capot d'une voiture, mais la mécanique intime de mes furies se neutralise d'elle-même à la vue de jarretelles cinglant le ventre d'une poupée de cendre.

*

Il n'y a plus que le crochet de ta chair pour freiner ma chute en ce froid matin de février.  Ne me laisse pas seule avec ces milliers de mots que je dois éteindre un à un avant d'avouer mortellement que je t'aime.

Antégrammes, 2

Babelle est le nom de code de ma multitude internée depuis que j'ai vu la langue de Dieu mousser sur le clitoris du chaos.

*

La ville crève ses eaux et j'avorte de quelques aphorismes glacés qui n'ont pas plus d'avenir qu'un éclat de sperme sur l'aile de mon nez.

*

Ce que je cherche ici: une occasion de lubrifier vos visages filants et de sous-vivre à mes morsures.

*

Les lèvres maculées de confiture anale, je bavarde absolument jusqu'à ce que la nuit enfreigne la règle grammaticale de ton exil.

*

Ma descente empalée à ta voix que le sang dévore, tes abdominaux qui cèdent comme une pellicule de glace sous la doctrine de mes talons aiguilles.

*

Dominée de jour, dominante de nuit, parfois l'inverse, j'épuise le spectre qui va de la puissance à l'impouvoir.  Faute de rigueur scénique, j'ai depuis longtemps renoncé à tenir le système de mes lésions et à craquer le code de mes dénivellations.

*

Je ne suis jamais aussi cérébrale qu'à l'instant où tu égares ma singularité entre les cris de deux primates que l'on télescope scientifiquement dans l'évangile d'à côté.

*

A. m'ordonne d'initialiser le diamant liquide qui fuit entre ses cuisses.  (Je n'ai aucune pensée, je conceptualise à froid le vide qui me vient.  Néante et congédiée, je ne suis rien d'autre qu'une langue qui fait de l'ombre à l'étanchéité de son chagrin.)

*

Les poignets verrouillés, le sexe sinistré, la nuit est tombée si près de moi que je l'ai presque confondue avec la clef de sang qui ouvrait mon désir de te voir avaler un bouillon de poils pubiens.

*

L'index affolé des lèvres aux lèvres, j'espère la crevaison de ta queue et toutes mes roses vandalisées, fêlées de près comme une boussole que le nord n'atteint plus.

*

Je crache la nuit dans ta bouche.  Ta douleur m'appartient.  Je suis l'ouvrière des lettres qu'on détache et des lèvres qu'on éteint.

Le meme et l'autre, 61