Le cabinet (feuilleton politique, 2)

Quand Mélanie prit la queue de Stéphane dans sa bouche, une image d’égout qui refoule surgit dans sa tête, elle éructa bruyamment et recracha la queue de Stéphane qui fut aussitôt recouverte d’une nappe de vomi.

Justin considéra la scène avec effarement.  Sur le bureau, son cellulaire vibrait sans arrêt : c’était le 42^e appel que sa femme lui acheminait depuis le début de la soirée.

- Bon, je suppose qu’il va falloir nettoyer tout ça...  Jean, qu’en penses-tu?

À la vue du vomi qui gouttait de la queue de Stéphane, Jean avait bien tenté de se relever, de s’immiscer dans l’orgie naissante de quelque façon, mais le passé le rattrapait, la nuit le sidérait, et il s’était rassis en mordillant de plus belle sa petite boite postale en plastique.

- Gnevoulezvousdevoulezvougnezvouslezvous.

- Ne t’emporte pas, Jean.  Mon père t’estimait, tu le sais.  Je vais ouvrir une fenêtre, oui, c’est ça, je vais ouvrir une…

On frappa à la porte du bureau.  Mélanie se releva et courut à l’entrée en s’épongeant la bouche avec un coussinet de son soutien-gorge.  C’était Quasithomas.  Plus tôt dans la journée, Justin lui avait demandé de le tenir au fait des derniers développements de la situation à Paris depuis les attentats.

- Alors?

- Rrrrien.  Une piste mène en Belgiiiique.  Une autrrrre mène en Rrrrussie, une autre mène à un dépaneurrrr de Rrrroxborrrro.

- Et moi, alors?  Aucune piste ne mène jusqu’à moi?

Quasithomas ne savait que répondre.  L’odeur de la vomisse l’excitait, il hésitait toutefois à engager son existence contrefaite dans la pièce.  Il se doutait que ses bras de gorille et sa queue monstrueuse pouvaient être un atout dans les circonstances, mais Justin était devenu de plus en plus difficile à suivre depuis que Mélanie s’était coupée en se rasant la chatte dans les toilettes du Parlement.

(Le soir des élections, alors qu’il était devenu clair que le NPD allait tout simplement disparaître de la carte politique, Tom Mulcair s’était recroquevillé : il avait ouvert tout grand les yeux et s’était mis à trembler des babines en couinant comme un porcelet émasculé.  Les premiers sondages lui accordaient pourtant une victoire écrasante avec plus de 98% des intentions de vote.  Et puis, nul ne savait trop pourquoi ni comment, le vent avait tourné, l’horreur de la défection létale s’était matérialisée, et le soir des élections, dans son comté d’Outremont, Tom Mulcair n’avait récolté qu’une seule voix, en l’occurrence la sienne – il pouvait en déduire que son épouse elle-même avait voté pour Justin --, et cette crampe abyssale lui était venue, une secousse charnelle qui s’était achevée dans des cris de cochons saignés à froid, et jamais depuis Tom Mulcair n’avait retrouvé le maintien fier et altier qui le caractérisait si bien à l’époque où de brillantes universitaires avec du poil sur les mollets lui enfonçaient des chichas fumantes dans le cul.  À la fin, Justin avait eu pitié de lui : il l’avait en quelque sorte pris sous son aile, il en avait fait son bras gauche et lui confiait de menues tâches telles que commander la pizza aux anchois, déneiger son entrée de garage et le tenir au fait des micro-oscillations de l’aiguille sociale-démocrate sur la boussole électorale.)

- Quasithomas.

- Vmmm?

- La situation est pourtant simple : je vais pisser sur la queue de Stéphane pour la débarrasser des fragments de poulet rôti qui en pigmentent toujours le gland.  Pendant ce temps, tu vas rapprocher la chaise de Jean et tu vas me jeter par la fenêtre ce maudit cellulaire qui n’arrête pas de vibrer.  Mélanie, ma petite amour, tu es toujours avec nous?

-  J’a vomi, j’a vomi, j’a vomi!

- Je sais, je sais.  Allons, reviens-en, j’attends tout de même un peu plus de self-control de la part de la future ministre des Affaires autochtones…

- Pas les Affaires autochtones.  La défense, bon!

- Whatever.  Est-ce que tu as encore ce flacon de parfum que j’avais acheté pour toi au Jean-Coutu de la rue Jarry, tu te souviens?  C’était quoi le nom déjà?  Ce soir ou Jamais?  Non…  Peut-être mais c’est pas Sûr?  En tout cas, si tu l’as toujours, tu le videras sur la queue de Stéphane après mon pissou, d’accord?

La nuit tombait sur le Parlement et Stéphane se tenait toujours immobile au centre du bureau avec ses pantalons déroulés autour des chevilles.  Il imaginait Quasithomas en train de pilonner à pieds joints les débris de la chaise roulante de l’ex-gouverneure générale du Québec, et il bandait de plus en plus dur.  Il saisit sa queue souillée à deux mains puis se tourna vers Justin.

- Gne l’ai dit, gne le répète: gne me pousse pas à bout.

À suivre