Hugues Corriveau
J'ai une insécurité dérisoire à l'anus. Les intestins se plaignent encore une heure complète avec l'espoir d'apaiser la solitude des sous-bois. Mais en moi, une diarrhée aberrante, le néant si vif qu'il appelle les os. Un monticule de cendres; et le Journal de Montréal déploie, illusoire, ses défenses anodines. Certains critiques meurent sous le coup de grâce des laxatifs. Sur la colline, des victimes cherchent vainement à imiter le craquement des culs, les boudins fendus, l'ultime connivence des odeurs de l'univers. J'ai mal, et le désodorisant évente des secrets à mon oreille. Là, une culotte déborde.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire